LLUEVE SOBRE MOJADO, por José A. Blanco
El aire gélido arrea estopa. Un gris saturado amenaza descarga. Día de perros y lo que te rondaré. En la garita el sayo hace de su capa un pendón contra viento y marea. Avanza la oscuridad porque la luz se apaga y aquí paz y después gloria. El tiempo sortea charcos de puntillas campeando el temporal. Y así cualquiera.
