Ateneo Virtual Mirobrigense es un blog de opinión ubicado en Ciudad Rodrigo, en el que se expresan las inquietudes, ideas y pensamientos de los articulistas
El aire gélido arrea estopa. Un gris saturado amenaza descarga. Día de perros y lo que te rondaré. En la garita el sayo hace de su capa un pendón contra viento y marea. Avanza la oscuridad porque la luz se apaga y aquí paz y después gloria. El tiempo sortea charcos de puntillas campeando el temporal. Y así cualquiera.
No recuerdo ya cuántos son los años desde que La Caridad quedó amputada, a la espera de unas resoluciones judiciales para ser definitivamente curada. Los motivos de esta parálisis, ante una enfermedad que avanza como cangrena, son la espera de esta resolución judicial, que puede no llegar nunca, pues sabido es que en el banquillo no está cualquiera, sino un poderoso grupo económico, de los que con su poder y sus abogados, siempre tienen artimañas para la dilatación de las causas en el tiempo, a veces, hasta que quedan fuera de plazo para ser juzgadas. El que para entonces, el religioso, histórico y querido monumento de nuestra ciudad, La Caridad, sea ya una ruina, me da que a este conglomerado económico le trae más que al pairo.
Pero... ¿Y a los poderes públicos? Entiéndase la Junta de Castilla y León, que, según las leyes, tiene poder para hacer las obras pertinentes y evitar la ruina así del edificio, eso sí, pasando la factura de dichos trabajos después a los propietarios, para cobrar en el momento de la resolución judicial. ¿Por qué no lo hacen viendo la ruinosa situación en que ha entrado La Caridad? Eso nos gustaría saber a todos.
Y nuestros regidores locales ¿Qué hacen quietitos sin exigirle a la Junta de forma oficial que cumpla con la ley y actúe en el edificio? Bueno sería, que además de ir a la procesión del santo y pasear la gargantilla, se ocuparan de llevar a cabo esta gestión que pudiera salvar la que siempre ha sido la casa de San Blas, al que tanto celebran.
Dicho queda desde aquí, desde donde no hacemos más que recoger lo que muchos piensan y nos piden que difundamos. Insisto, a ver si este año las autoridades pertinentes ya por fin además de ir a la procesión de San Blas, se animan a hacer dicha petición para buscar una solución y evitar la ruina del monasterio de La Caridad. Y que así, al menos, por parte de Ciudad Rodrigo, no se haga bueno el conocido dicho" Entre todos la mataron, y ella sola se murió".
En la coronación y en el culmen de su itinerario profesional y humano, Santiago Esteban Frades (Villamor de los Escuderos, Zamora, 1955) nos entrega, a través de un libro extenso, ordenado, documentado, profesional y vivencial, su memoria y fe de vida.
En tal libro, titulado ‘Escritos pedagógicos de un inspector que tejen una vida profesional. Medio siglo de compromiso con la educación (1975-2025)’ (KRK ediciones, Oviedo, 2025), podemos advertir no solo un itinerario profesional en el ámbito de la enseñanza, sino también y sobre todo un panorama sobre la que ha sido y es la educación en nuestro país a lo largo de todo el período democrático.
Es una auténtica fe de vida este libro, trenzada por tres hilos claves: la trayectoria profesional de quien lo escribe, la evolución histórica y sociológica de nuestro país, así como la vida individual y colectiva o comunitaria que hace posible la historia.
No podríamos, en un libro que sobrepasa las seiscientas páginas, abordar todos los aspectos que en él se analizan y de los cuales se trata. Diríamos que estamos ante un auténtico archivo que aborda todos los aspectos de la educación en nuestro país. Nada se le escapa al autor, a Santiago Esteban Frades, que ha recorrido todas las escalas, como docente, de la labor educativa, desde la escuela hasta la universidad, una labor que, sobre todo, la ha desarrollado en el ámbito de la inspección educativa, pero también formando parte y al frente de instituciones como ADIDE (Asociación de Inspectores de Educación de España), FEAE (Fórum Europeo de Administradores de la Educación), o formando parte del Consejo Escolar de Castilla y León. Salamanca y Valladolid son los ámbitos en los que ha desarrollado su labor profesional.
Prologado por el catedrático de la facultad de educación de la universidad salmantina, José María Hernández Díaz, quien sitúa a Santiago Esteban Frades en el ámbito de un ‘habitus’ renovador, definiendo su trayectoria como “Un compromiso ejemplar como maestro, inspector y pedagogo”, el libro tiene dos grandes partes: una primera, y muy sustanciosa y diversa, sobre “Textos educativos”; y una segunda, con veintinueve “Escritos sobre la inspección de educación”.
La primera parte se halla dividida en cinco grandes bloques, que nos sirven como documentos sobre lo que es la educación en nuestro país: La escuela rural; la organización, participación escolar y dirección de centros; la inclusión educativa, valores y educación cívica; la renovación pedagógica y cambio educativo y las experiencias pedagógicas; así como un último gran capítulo de esta parte sobre política educativa, profesorado y futuro de la educación.
Mientras que, en la segunda parte, nos encontramos con una serie de textos sobre la inspección educativa, que es el ámbito en el que, sobre todo, se ha desarrollado la vida profesional de Santiago Esteban Frades. Termina casi esta segunda parte con un descenso hacia la propia labor: la de su esposa, Carmen Romero, también inspectora de educación (“el testimonio de una inspectora”), y la de sí mismo (“mi testimonio personal”).
Nos gustaría, claro está, abordar toda la riqueza y amplitud de aspectos que, relacionados con la educación y toda la comunidad escolar, se abordan en el libro, que es, al tiempo, una memoria personal, o fe de vida, de un ámbito decisivo en cualquier sociedad, como es el de la educación, por parte de uno de sus actores; al tiempo que un vademécum, fundamentadísimo y documentadísimo, sobre la educación en nuestro país y, particularmente, en nuestra comunidad autónoma de Castilla y León.
Hay en el libro trabajos que han aparecido en la prensa, en revistas especializadas, que se han dado a conocer en congresos y seminarios… Por ello, hay también cronología, hay un itinerario vital, nada menos que de medio siglo, el que va de 1975 a 2025, esto es, el de la democracia en nuestro país.
En tal memoria, en tal fe de vida, hay una actitud humana y profesional consciente, entregada, responsable, progresista…, de quien, como profesional y como ser humano sabe que solo nuestra entrega generosa a los empeños comunitarios, en este caso en la educación, es la que puede hacer un país mejor, culto tolerante, integrador, civilizado, en esa senda humanista que es la de la historia de Europa.
La obra de Santiago Esteban Frades es como un escáner a la educación en nuestro país a lo largo de este último medio siglo. Nada se le olvida, nada deja al margen. Estamos ante una memoria, ante una fe de vida sobre la educación en España, que nos ayuda a conocerla mejor y con más profundidad.
No sé los motivos para que no se termine la calle. Algo que no me negarán, dado el tiempo que lleva sin acabarse los trabajos, es que empieza a llamarnos la atención a todos, y a preguntarnos si ya se quedará así para siempre, como esas personas que, por alguna causa desconocida, sufren alguna invalidez.
Lo digo, por si esto sirviera para que entre los afanes de estos días, con tantos asuntos taurinos, dejara algún tiempo al concejo para ocuparse de ella, y sacarla de su invalidez, salvándola así del nuevo nombre con el que ya está siendo bautizada, no sin algo de sorna, pues he oído cómo se refieren ya a ella..." la calle del olvido".
Ustedes tienen la palabra, señores del concejo. O se deciden a terminarla y dejar que se siga llamando calle Cárcabas, como siempre, o la dejan ya así, inacabada, con el nombre de la calle del Olvido.
Hombres y niños romaníes en el campo de Belzec (Polonia), en 1940 / MUSEO DEL HOLOCAUSTO DE EE UU
El próximo día martes, día 27 de enero se celebrará el Día Internacional de Conmemoración en Memoria de las Víctimas del Holocausto. Esta fecha fue establecida oficialmente por la Asamblea General de las Naciones Unidas en noviembre de 2005 para coincidir con el aniversario de la liberación del campo de exterminio de Auschwitz-Birkenau, infierno significativo en el que murieron más de medio millón de gitanos, hombres y mujeres, niños y ancianos inocentes de toda culpa.
El primer acto solemne oficial en España se celebró el 27 de enero de 2006. Aquel día me cupo el honor de participar en un acto de Estado presidido por sus Majestades los Reyes en el Paraninfo de la Universidad Complutense de Madrid. La presencia en el acto del presidente del Gobierno y de las máximas autoridades de las Instituciones públicas del Estado otorgó un relieve imposible de superar de reconocimiento a tantas víctimas inocentes que solo podían ser señaladas por el amor a su pueblo, a su familia, a su historia y a sus tradiciones.
Hoy han transcurrido 80 años desde la liberación por las tropas rusas de los prisioneros gitanos que quedaban vivos en Auschwitz y 20 años desde que participé en la primera conmemoración de aquel terrible genocidio. Gracias a la moderna tecnología hoy puedo ofrecerles el testimonio de mi intervención en aquella solemne ocasión en que la democracia española rendía culto y recuerdo a todas las victimas inocentes del odio que envenena el racismo.
Pulsando en el siguiente enlace: https://www.youtube.com/watch?
Es lunes ya, y hay que escribir ese artículo que sale en este día en el blog, para mis lectores. Lo malo de ello, es cuando todo lo que te rodea es feo. El tiempo, con borrascas encadenadas una tras otra, no puede ser peor. Las noticias, sean las internacionales, teniendo al frente al maligno esperpéntico Trump y sus palmeros. Y las nacionales, encadenando un desastre ferroviario tras otro, en medio de frío y nieve. Son noticias como para decir, no que paren el tren, si no la consabida frase de que el parado sea el mundo que yo me bajo.
Y entonces, y con estas mimbres, llega el tiempo de llegar a tiempo el lunes con algo escrito. ¿Pero qué? ¿Y de qué? Para que tenga algo de sentido el hacerlo. No resulta fácil la misión. Y en estas estoy, mientras doy un paseo por la muralla, bajo un cielo gris plomizo, y unos aires fríos que invitan a irse a casa, cuando al extender la vista a la "socampana", veo que luce Ivanrey, como nunca lo había visto. Y es que en medio de toda la fría grisura, hay un momento que solo él recibe sol, y lo pone a brillar sobre el vacío de esperanza, tanto temporal como informativa de sucesos.
Y esto hace en mí, que frente a estos días feos, portadores de futuros ciegos, me introduzca un rayo de esperanza. Pues si en medio de todo esto, hay algo que brilla y se alza por encima de ella, me pregunto por qué no va a poder aparecer en el futuro de nuestros hijos y nietos también. Sé que puede ser un estar ilusorio, pero ¿Qué es la vida si no perseguir ilusiones? ¿Y qué sería de ésta sin ellas?
Lo pienso, si en Ivanrey por unos minutos, en medio de toda la fealdad climática y humana, brilló el sol hasta provocarme alegría ¿Por qué en el futuro no van a tener detalles brillantes y alegres las vidas?
Acabo con esto, deseando no solo haber salvado el artículo, si no el torcido ánimo que nos secuestra el mal tiempo, los feos hechos y peores sucesos. Aunque como el sol de Ivanrey, sea solo por unos instantes. Pues me pasa, quizás como a Pessoa:
"Me
bastó el beso intacto
que de la luz luciendo
y el amor libre, abstracto
de un campo floreciendo"
Ahora,
hoy, en este caso, de un pueblo floreciendo.
Siempre que nos hemos acercado a ella, hemos sentido que la pintura de Cristino de Vera, que acaba de marcharse, está marcada y atravesada por la espiritualidad. Y, desde que conocemos su labor artística, tenemos al artista canario por uno de los espirituales.
Los espirituales. Susan Sontag indicaba –en un aserto querido y que nos gusta, por ello, repetir– que cada momento histórico ha de definir qué entiende por espiritualidad, para seguir manteniendo en pie ese territorio de la vida del espíritu sin el cual el ser humano carece de sentido.
Cristino de Vega, cuya vida ha sido muy longeva, se ha mantenido siempre fiel a ese territorio creativo que le pertenece y que siempre se ha visto –raro es el crítico o comentarista que no haya incidido en ello– muy espiritual.
Su pintura tiene alma. Hay en ella siempre un misterio luminoso. Es ascética, franciscana, sobria, esencial. Hay en ella siempre un amor a los seres y a las cosas. Al tiempo que un profundo ensimismamiento y una apaciguadora serenidad. Transmite armonía y está marcada por un orden que es cosmos que nos da sentido.
Hay en ella simbolismo, hieratismo, ritualidad. Nos invita al reposo, al recogimiento. Sus objetos, sus seres, sus paisajes, la ciudad de Toledo al fondo…, todo en esta pintura constituye una presencia trascendida, que, de ser mera materia, nos traslada a la vida del espíritu.
Sus bodegones, sus objetos ofrecidos sobre una mesa, que casi no es mesa, pues su materialidad se reduce a lo imprescindible, nos llevan a la importancia simbólica de la ofrenda, del ofrecerse, del estar ahí para los demás, para los otros, para la plenitud del mundo… De ahí que esta pintura, más allá de su serenidad, nos provoque siempre un íntimo temblor, porque nos pone frente a lo verdadero.
Estamos, en definitiva, ante una pintura metafísica, que bebe, por ejemplo, en la tradición española de un Zurbarán, pero también en la contemporánea de un Morandi, por ejemplo. Pero, al tiempo, es una pintura muy personal, muy suya y que, al contemplarla, se convierte en muy nuestra, pues se dirige al centro mismo de nuestra humanidad.
Seres enigmáticos y arquetípicos, paisajes esenciales y desnudos (se trasluce, en algunos de ellos, la presencia canaria), objetos, cuencos, tazones, vasijas, ‘vanitas’ enigmáticas de tradición barroca, con esas calaveras mondas…, toda la pintura de Cristino de Vera apunta al arquetipo, a lo universal, a lo intemporal permanente.
Todo conduce en ella a la purificación, a la esencialidad… Con esa humildad que la caracteriza, con esa luz y ese silencio que la impregnan, con esa serenidad que transmite, con ese misterio que, en ella, crea una atmósfera que nos lleva a caer en la cuenta de lo que somos y de lo que más debiera importarnos: la aventura del amor y de la fraternidad.
La plástica canaria contemporánea cuenta con hitos que nos ayudan a adentrarnos en una belleza muy contemporánea, muy ética y muy arquetípica. Ahí están esos dos imprescindibles artistas de El Paso que son Manuel Millares y Martín Chirino; ahí está, en un tiempo anterior, Óscar Domínguez y la Facción Surrealista deTenerife, ahí están otros artistas y escritores que no podemos seguir citando ahora, pese a que no quisiéramos olvidar a dos autores como Agustín Espinosa y su hermoso ‘Lancelot 28º-7º’ (1929), o Alonso Quesada y su bellísimo poemario ‘El lino de los sueños’ (1915), prologado por Miguel de Unamuno; ahí está la mítica revista ‘La rosa de los vientos’…
Ahí está, sí, Cristino de Vera y su pintura. Para nosotros, uno de los espirituales. Y ahora, en este tiempo que, peligrosamente, tiene tantas querencias por la barbarie, la pintura de Cristino de Vera es un asidero de una belleza serena, humanizada, que nos llama y convoca a los territorios de la fraternidad y del entendimiento.
Ya es la tarde de San Sebastián, y ya ha pasado todo. Y cuando digo todo, no me estoy refiriendo ni al día del toro, ni a la celebración del santo, si no a la tragedia que tiene a España entera sobrecogida, y de la que no es ni necesario decir, que hablo del choque de trenes en Adamuz. Ese, que a medida que pasa el tiempo, aumenta el número de fallecidos y deja niños solos, sin sus padres y hermanos.
Ahora aún es pronto para saber qué causas fueron las que desencadenaron la tragedia, y debería ser más demasiado pronto, para estar haciendo de éstas, leña para las defenestraciones políticas. Sí es, y ha sido el momento en que la gente común reaccione como lo ha hecho, con un estar más silencioso y triste que lo habitual, tanto en lo privado como en lo público.
En este Ciudad Rodrigo nuestro, sabemos que además de religioso, el día de San Sebastián da el pistoletazo de salida al carnaval pues en su desfile procesional, siempre hay concesiones para el alegre jolgorio, como anuncio de vísperas carnavaleras. De eso este año, no ha aparecido nada, por respeto a la tragedia, cosa que dice mucho para bien, de todos nosotros como pueblo.
Yo, ahora en casa, sí tengo puesta música, pero la única que me admite el cuerpo y el espíritu, el réquiem de Mozart. Suena mientras escribo esto con lágrimas en los ojos, por la imagen que me dejaba la chatarrería de los vagones, y el pensar en esa niña que entre ellos, deambulaba sola, buscando a todos los suyos, y que ya ahora sabemos, no los volverá a ver.
A estas horas, en que deberíamos tener todos el apagón festivo, con el dulce bajón que esto trae, lo que tenemos es un hondo pesar por el dolor de tantos, el cual desaparecerá, seguro, con el tiempo, como todo en la vida, pero la trágica imagen permanecerá ya para siempre, al igual que los de mi generación hablamos del accidente de Villar de los Álamos, que fue hace ya toda una vida.
Acabo deseando que la vida nos libre a todos lo más posible de tales tragedias, pues como dijo Cervantes …
"Con
todo es mejor vivir
que en los casos desiguales
el mayor mal de los males
se sabe que es el morir"
Y
que venga pues, ésta, de forma tan traicionera, y sobre tantos,
siempre nos entristece y espanta.
El mejor momento para aprender es cuando estamos predispuestos. Ahora es un pretexto para que la inquietud no se pierda en la monotonía de la rutina. Pintar, en el epílogo existencial, es la liberación de ese deseo contenido por las circunstancias cuya obsesión no da para más. Y, en semejante situación, la lucha con el tiempo es por la vida porque, aunque sólo sea por aprender y expresar lo que te queda, nunca es tarde y tampoco se sabe.
Días atrás, nos encontramos de nuevo, que Águeda sufre una crisis socio política, que desembarca otra vez en la pérdida de su alcalde. Ahora no ha sido echado, sino que él dimite, pero eso sí, por las amenazas sufridas él y su familia, que han quedado más que probadas al pintarrajearle el coche. A esto, si no lo llamamos echarle cómo lo definimos, pues sólo sabiendo responder a las preguntas que me asaltan, ante un suceso tan feo y grueso como parece ser lo sucedido.
¿A cuenta de qué vienen las amenazas? Pues parece que por un desencuentro con los cazadores. ¿En qué consiste tal desencuentro? ¿Tenía razón el alcalde para defender su postura ante estos? ¿La tenían los cazadores en defender las suyas? Suena que estos para sus cacerías, tenían como refugio locales públicos de Águeda donde realizaban fiestas merienda. Desconozco que hay de cierto en esto, lo que no hay duda es que cuando se negó el alcalde a ceder las instalaciones a los cazadores, surgieron las amenazas a él y a su familia. Sabemos que Marcos Iglesias Caridad, alcalde de Ciudad Rodrigo, se ha reunido con el alcalde de Águeda y tiene pendiente otra con los vecinos, que queda en el aire desde la dimisión de éste.
Lo cierto es que el alcalde de Águeda, Manuel Julián Martínez, del todo no se ha bajado los pantalones ante las amenazas, puesto que ha estado dispuesto a hablar con los medios.
¿Se podrá saber, no ya sólo quienes han sido los ejecutores de las amenazas, sino además si han sido promovidas por capitanes araña, que sin dar la cara provocaron la revuelta?
Qué clase de gente transita por el pueblo, que hace que allí, dónde un niño no debería de tener más que aprecio y estar lleno de asideros seguros, lo sienta como un páramo desierto de toda humanidad, y no se atreva ni siquiera a salir de casa.
¿Actuará la autoridad competente, tomando las medidas que crea oportunas, para hacerle ver a la jauría que un niño no se puede sentir objeto de caza, tengan las razones que tengan para sus iras?
En fin, ahí quedan estas preguntas, más alguna más que en este momento no ven la luz.
No me negarán que todas y cada una de ellas son preguntas inquietantes, tan inquietantes como que un alcalde se vea obligado a irse por amenazas a él y a su familia.
Quiero manifestar mi más sincera condolencia a S.M. la Reina Doña Sofia, por la muerte de su hermana la Princesa Irene de Grecia.
Este mensaje está dictado por el sincero cariño y reconocimiento que siempre he sentido (y conmigo los gitanos españoles) hacia Doña Sofia quien siempre se manifestó comprometida con nuestra causa.
Al mismo tiempo que evoco el recuerdo del día en que intervine, junto a la Princesa Irene en una sala del Parlamento Europeo, en una jornada contra el racismo en Europa.
Sea nuestro pésame en lengua gitana tal como lo expresan nuestros hermanos de Grecia y del resto del mundo: Te ovel lokhi lesqi phuv (“Que la tierra le sea leve”, es decir, “que descanse en paz”).
Quedo, de vez en cuando, a desayunar con mi amigo el neurocirujano David Santamarta, cuando sale de guardia del hospital. Charlamos de lo divino y de lo humano. En ocasiones, como esta última, me trae alguno de sus textos de creación, para que los lea y le dé mi parecer. Dentro de esa tradición de médicos humanistas a la que David, por fortuna, pertenece.
Tratan sus folios sobre el rostro, dentro de un trenzado que combina hilos narrativos y reflexivos. Y me encuentro con Emmanuel Lévinas, ese pensador judío francés de origen lituano, en la estela de Husserl y de Heidegger, nada menos.
No podía ser menos. Lévinas, judío, víctima en un campo de concentración, había de proponernos, en esta contemporaneidad tan problemática, un pensamiento ético. Sin ética, no hay existencia digna posible (en este tiempo de tantos amorales, internos y externos).
Y, a partir de Lévinas, nos surgen conceptos claves en nuestro mundo, como la diáspora, el exilio, el existir con dignidad… o la identidad problemática. Sobre esto último, el narrador francés Patrick Modiano (uno de los premios Nobel de literatura mejor otorgados en los últimos decenios) desarrolla todas sus tramas novelísticas. ¿Qué somos?, ¿a qué pertenecemos?
Porque, en nuestro mundo, los seres humanos, muchos seres humanos, son privados de identidad, de raíz, son expatriados, han de existir en derivas de expulsión, buscando un lugar en que poder desarrollar su existir.
Somos seres sin identidad, sin rostro… Todas nuestras huellas las borra sistemáticamente el cruel oleaje de las expulsiones, de las condenas, de los confinamientos, de las extracciones, de las rapiñas de los poderosos…
Y una de las mayores rapiñas que sufrimos es la de privarnos de las dos perspectivas que más nos humanizan: la perspectiva del amor y la perspectiva de la fraternidad. De ahí que, quienes adrede y con cálculo y estrategia lo hacen, que se esté inoculando a todos la perspectiva del odio, de la crispación, de la contienda salvaje.
Porque eso es lo que nos deshumaniza, lo que nos expulsa de nuestros pequeños paraísos, lo que borra nuestra identidad, lo que nos priva del rostro.
La Verónica, en el camino de Cristo hacia el Calvario, le tiende un paño en el que, con sangre, sudor y sufrimiento, queda estampado el rostro, la verdadera efigie, la Santa Faz. La mujer que tiende su lienzo al hombre, para estampar el rostro, para que no se desdibuje, para que no pierda su identidad y, con ella, la verdad de su ser.
Ese es el paño de la Santa Faz, llamado también Verónica, que, en las indumentarias campesinas, se convirtió en relicario hermoso, que llevan las mujeres entre las alhajas con que se adornan.
La perspectiva de la fraternidad y del amor. Octavio Paz, en su hermoso y dilatado poema “Piedra de sol”, nos habla de tal perspectiva y de ese amo sin rostro que trata de dominarnos y de arrebatarnos lo mejor que tenemos: la hermandad y el amor.
Conviene que lo escuchemos: “amar es combatir, es abrir puertas, / dejar de ser fantasma con un número / a perpetua cadena condenado / por un amo sin rostro”…
No es extraño que el cantautor español Luis Pastor haya cantado estos versos, o el grupo mexicano Maná.
Abramos las puertas de la fraternidad y del amor, sostengamos nuestro rostro (una de las manifestaciones del alma, según los antiguos), no dejemos que ese amo sin rostro nos condene a esa cadena perpetua de la crispación y del odio.
Abramos estas puertas. Las del existir digno, las del pensamiento ético, las del rostro sostenido frente a quienes quieren privarnos de identidad, las de la fraternidad y del amor.
Cuando me dispongo a escribir, hace un día lluvioso, frío y muy desagradable a cuenta del aire que corre. Y para que no falte de nada, además es martes y trece, lo que me lleva a pensar que si a esto le añado al escrito, una ración del triunvirato reinante, Trump, Putin o Xi Jinping, sería, nunca mejor dicho, hacer llover sobre mojado.
Mi pensamiento, huyendo de dichos avatares se va hacia el recuerdo de un día bonito, vivido en nuestra sierra de Francia.
Y ciertamente, ahora que recupero en mi memoria las imágenes de aquel bello paseo, me siento como mejor. Aunque era invierno, hacía un sol tibio, el suficiente para ir disfrutando al caminar. Si a esto le sumamos las estampas paisajísticas llenas de belleza, pues como que fue un día redondo.
Al fondo estaba la Sierra de Béjar toda nevada, brillando sobre las nubes que se habían acostado en los valles. La Peña de Francia estaba visible, unos ratos sí, y otros no, por las débiles nubes que iban y venían haciendo de ellas un escenario entre visillos. La pista, acompañada de canchales con paredes de verdes peñas, en las que las cabras paseaban pacíficamente, sin inmutarse ante mi presencia. ¿Habrán aprendido a distinguir a un montañero de un cazador?
Según avanzo caminando, una de las nubes del valle, se ha elevado, queriendo ser ella montaña, pues su forma es idéntica a éstas, y sus raíces están en el suelo del valle. Lo consigue, dándole con ellos un bello espectáculo al entorno. Cómo es lógico, según camino, ésta, va cambiando de formas, y con ello haciendo del paseo, un constante cambio de escenario. Después y ya con la peña a mis espaldas, sentado en el principio de un inclinado cortafuegos, que ya me lleva casi directo al coche, me dispongo a comer, mientras repaso todos los momentos bellos y relajantes vividos en la caminata. Cuando de repente un jabalí tan negro como el carbón, atraviesa el cortafuegos, calmoso, mientras me observa. Seguidamente aparecen otros dos más pequeños, y luego otro mayor, que bien pudiera ser la madre. Me miran, lo hacen sin premura. ¿Distinguirán, al igual que las cabras, a un cazador de un andarín? Parece por su actitud que sí.
Después de comer, regreso al coche, pensando en el buen día vivido, fuera del mundanal ruido, y sin saber, ver, ni oír del triunvirato reinante en el mundo, ni de la psicopatología colectiva de un occidente entero pasmado ante su propia crisis. Lo cual es un valor añadido a la fiesta que han sido los paisajes disfrutados, y la cual ya no me la roban ni el triunvirato.
LLUEVE SOBRE MOJADO, por José A. Blanco - Ateneo Virtual Mirobrigense – Ciudad Rodrigo LLUEVE SOBRE MOJADO , por José A. Blanco El ...
