SOLILOQUIO, por Clara Blázquez Sánchez
Soliloquio
Dime,
¿a dónde llevas tu alfombra mullida nívea
cuando te vas?
¿dónde la guardas
cuando el Sol cruza el ecuador
para igualar el día a la noche
y vuela
y se sostiene liviano por encima del horizonte
y desequilibra la balanza
al ir ganando peso de pluma y luz?
Dices,
que ella cambiará
la escarcha del rocío de la mañana
¿por un canto de ruiseñor?
¿Qué tejerá nudos de colores delicados
con hebras de lino y algodón?
Que dulcificará los vientos desapacibles.
Que Céfiro con brisa suave
¿hará brotar de la boca de Cloris
una rama en flor?
Y Flora en Hora de Primavera esplendorosa
¿transformará los copos
en tiernas guirnaldas, cientos, multicolor?
¿su canto las esparcirá
bajo un bosque de naranjos
sobre tabla
que traerá consigo un sueño armónico
de júbilo, belleza y abundancia,
que envolverá en danza y musicalidad?
¿Puedo creerte, te digo?
Las malas lenguas cuentan
que hablas de oídas,
que tan sólo se cruzó contigo
en el fulgor de una mirada
de un breve instante crepuscular,
¡fugaz beso!
¡Oh, invierno!
Su dulce equinoccio
tu crudo manto desvaneció
robando con sus pupilas tu tierno corazón.
Y aún sigues diciendo
que confías en ella,
que aunque no la conoces
la esperas,
que estás seguro de que vendrá.
¿De hacerte caso?
¿Con qué Luna llegará?
Y dime,
cuando ella se haya marchado
en un vuelo de golondrina
y la luz azulada recorte los días
y los brazos se vayan quedando desnudos
y regreses mañana de nuevo en un soplo
alargando la caricia del día
y los rayos de Sol te sean intensos
¡dime, Invierno!
¿la volverás a esperar?
Clara Blázquez Sánchez.
12/04/23
Sandro Botticelli. 1478-1482.
Galería de los Uffizi. Florencia
