Un viernes cualquiera amanece gris. El grito de ira invade pavimentos que resoplan indignación en las calles resquebrajadas por la desproporción del desatino hasta movilizar conciencias cada vez más vulnerables e insumisas. Una huelga general en el horizonte concentra el foco de la paciencia frente a los envites de la provocación merodeando por los aledaños de una ciudad efímera e ilusionada que despierta cada madrugada con la sospecha del ninguneo, la responsabilidad de la causa y la obligatoriedad del ajetreo cotidiano. Tras la incomodidad de la noche plastificada un sol de justicia entra por la puerta hasta penetrar por las rendijas de la complicidad y los recovecos de los despertares de un sueño prolongado hasta convertirse en ilusión o, roto el maleficio, en realidad.
