Ateneo Virtual Mirobrigense es un blog de opinión ubicado en Ciudad Rodrigo, en el que se expresan las inquietudes, ideas y pensamientos de los articulistas sobre temas diversos, actualidad, cultura, sociedad, con especial atención a Ciudad Rodrigo y su Tierra, y La Raya con Portugal. Opinión variada
La muerte es el destino final de todos, ese viaje a no se sabe qué, ni dónde, ni si es igualitario, o si se tiene un destino en el más allá según comportamiento en el más acá. Lo cierto es que allí ha ido Mujica, ese hombre que todos conocemos, no porque se dedicara a la política, si no porque desde ella se dedicó a lo que todos dicen dedicarse, y muy pocos así lo hacen, es decir, a servir a los demás, preferentemente a los más necesitados plantando cara a los poderosos si para ello era necesario, y todo desde la honradez, pues al retirarse como presidente regresó al barrio que siempre habitó. Conocido es pues, Mujica, por ser la excepción.
Dicho esto, y aparte de los méritos que tuvo, hay algo que debería preocuparnos a todos, y mucho, y es que por cumplir con sus obligaciones se convirtiera en un referente mundial, lo que dice poco bueno del resto de sus colegas. Es decir, que si el cielo tiene millones de estrellas, y por su especial brillo solo vemos a una como guía, sea la del alba, o la polar, es que algo está fallando y mucho, en este firmamento humano que hacemos entre todos.
Y a pesar de todo esto y sirviéndonos también de él, en este caso de sus palabras valoremos el estar en la vida como él nos recomienda con ellas, nos dice: “la vida se te escapa y se te va minuto a minuto y no puedes ir al supermercado y comprar vida”.
Las vacas pastan a espaldas del temporal con la mirada triste porque las vacas ocultan sus penas tras el semblante. Frente a ellas, un mozo almenado se mofa, el muy pijo, de tanta ignorancia. El río baja desafiante, una borrica cruza por el puente viejo tirando del carro a trompicones y el gentío aplaude en la plaza. Me lo ha contado un pajarito al subir por la Colada.
En el contexto mediático mundial (el gran Tinglado), a finales de abril, prioritariamente se espolvoreaba el nombre de Francisco, o sea, en lat. Franciscus PP. (a no confundir con Pepe, ni con PP ni PaPo, partido político), o sea, el che Jorge Mario Bergoglio (1936-2025), de profesión jesuita, obispo y cardenal (a no confundir con el Che Guevara, defenestrado en el callejero de Miróbriga), y al final Papa. La implacable Parca se lo llevó el día que volvíamos a España mi querida esposa y un servidor. Ya se rumoreaba por los altavoces de la “aldea mundial” que, a no mucho tardar, sus admiradores o envidiosos, respectivamente, lo venerarían como santo o lo despellejarían por hereje (“No hay peor cuña que la del mismo palo”), pero esto último (la herejía) dejaría en mal lugar el dogma de la infalibilidad papal. De momento, el asunto ha descendido de su alto vuelo, desde que quienes aspiraban a llevar esa “carga”, por la que sus émulos suspiraban, se dispersaron después de la prometedora fumarola en el cónclave. Por el cosmopolitismo religioso, político y económico de los asistentes a su entierro, se puede adivinar la cesta de cangrejos en que todos estaremos metidos pronto, clérigos y laicos, creyentes, ateos y agnósticos, menos el personaje señalado (Francisco, o Jorge Mario). Si el difunto “Santo Padre” se va al Cielo, para él se habrán resuelto todos los problemas.
Asunto bien diferente y, sin embargo, relacionado con la ortodoxia católica (y por consiguiente con su velador, el Papa), es el de unas religiosas que acudían a la tele (a todas las teles) como las moscas a la miel el año pasado (2024). Personalmente, entre otros arcanos, me intrigaba el nombre, o sea la etiqueta de marca con que salían por esa (incluso para ellas) inevitable ventanilla mediática: Las Monjas de Belorado. Además de sonrisas, vendían laberínticas noticias de su comunidad y dulces hechos por sus blancas manos. Una vez más, entre las decenas o centenas de veces que hemos transitado por allí, aquel día, ya cercano al de referencia onomántica o mágica (25 abril /de aguas mil / de 2025, fiesta de San Marcos, rey de los charcos, en el calendario agrícola e infantil), leímos la indicación de una carretera que en las cercanías de Briviesca (Burgos) conduce a Belorado. Me sonaba de cuando en las clases de geografía, ya mediado el s. xx, en el bachillerato franquista había que aprender de memoria los partidos judiciales de aquella muy mejorable España “imperial”. Este era uno de ellos, y encajaba bien en la letanía burgalesa.
De entrada, queda claro que lo de Belorado es un locativo que califica la ubicación del convento y no la anatomía oculta de las monjas que lo habitan (o habitaban), dicho sea sin ánimo de ofenderlas. Ya lo hicieron otros por la teletonta y otros medios, convirtiéndolas en hazmerreír nacional, y ellas mismas, ingenuas no exentas de cierta picarona bellaquería, por mor de la retórica publicitaria, colaboraron un poquito (“Tú dame pan, y llámame tonto”). La etimología del topónimo tiene algo de misterio, pero no mucho, y no sorprendería que los eruditos locales se hubieran volcado sobre el origen de tan bella denominación. En textos aragoneses del s. xii se le señalan cierto polimorfismo (Bilforato, Belforado, Bilforado), con equivalencias presumibles en castellano. Y en el s. xi había sido señor de su castillo el Cid Campeador, por donación de Fernando I, rey de León (y de la actual Castilla). En síntesis, el étimo castellano horado ‘agujero’ remonta al latín tardío (foratus ‘perforación’), según el especialista Joan Corominas y su colaborador J. A. Pascual (s.v. horadar), quienes en su diccionario señalan en el Libro de buen amor (estr. 337, 868 y 1413) alusiones Belhorado.
Deshecho el posible malentendido, resultaba algo extraña la penetración de los medios de comunicación en un convento de clausura (por definición, cerrado a la comunicación directa con “el Mundo”) y la exhibición jubilosa de la buena dentadura de las monjitas del primer plano. Pero, aparte de que “tendrían permiso” (como suele decirse en la modalidad lingüística monjil, para excusar una conducta visiblemente escandalosa), en su descargo conviene recordar que, si bien la sentencia evangélica dice que “no solo de pan vive el hombre”, aludiendo a la palabra divina (Mt 4.3-4), esto mismo implícitamente confirma la necesidad alimenticia del género humano, de la cual no se libran los monjes ni las monjas. Lo decía de otra manera, menos eufemística, un proverbio latino (Primum manducare, deinde philosophari), que no requiere mucha traducción en castellano (“Es más urgente la comida que la filosofía”). La experiencia, en general, enseña que con la abstinencia y el ayuno se afila el espíritu, pero se encoge el esqueleto. Por eso entre las personas jubiletas, probablemente, hay más barrigoletas que canilletas.
Por otro lado, la blancura de la tez visible y los dientes podría ser indicio de la buena salud moral y mental de aquellas esposas de Cristo, según reza otro adagio latino, algo retocado (Mens sana …in dentadura sana), para no dar pábulo a quienes lo echan a mala parte, insinuando que la naturaleza no ha sido muy generosa con ellas físicamente, y por esa vía les ha llegado la vocación. O sea, dicho en retruécano de prosa refranera: “Se han casado con Dios, porque no hay Dios que se haya casado con ellas” [Esto mismo, por vía torcida, parece confirmar la misma jerarquía eclesiástica, que, se según los medios de comunicación pregonan, han mandado para su casa a una monja de otra fratría religiosa por “linda”]. Por supuesto, esto es fruto de la misoginia tradicional y de la fobia contra el estamento eclesiástico, tan arraigada en el católico pueblo español. Acerca de la salud mental quizá no habría que poner la mano en el fuego, pues se halla lejos de estar garantizada. Los recintos conventuales, cerrados a cal y canto, son ollas a presión que se convierten en caldos de cultivo, con fobias y filias contrapuestas, y generan guerras intestinas (como la de los cónclaves papales) por el poder (priorato), afinidades afectivas, quizá gérmenes de comportamientos prohibidos en la casi inevitable promiscuidad, y el afán de posesión material. Paradójica y contrariamente a lo que “la gente del Mundo” suele pensar, no todos los frailes y monjas son ricos, al menos individualmente, porque han hecho voto de pobreza. Ahora bien, el desapego de los bienes materiales es otra cosa, bien contraria al “florecimiento” institucional o conventual, por el que se desviven sus miembros, como si de empresas industriales se tratara.
Los desencuentros económicos, añadidos a los de poder, de dicha comunidad de monjas con la jerarquía eclesiástica masculina, por lo visto, han sido causa determinante o concomitante de los pleitos en que andan enzarzados hasta estos días. Tanto a ellas como al obispado de Burgos les desearíamos que tuvieran un éxito rotundo, no solo porque es algo imposible, sino porque la mera formulación de este deseo es ya de por sí una enmascarada maldición de las partes pleiteantes, incluso en el supuesto de que, teóricamente, una de ellas gane (“Pleitos tengas y los ganes”). La clave de estos enredos solamente la conocen los peritos, jurisconsultos y picapleitos (“Quien hizo la ley hizo la trampa”). No es cosa de entrar aquí en los laberintos económicos, canónicos y teológicos de estas partes o partidos, cuya complicada madeja supera nuestra capacidad de entendimiento. Baste recordar que desde la época de Pío XII (Papa de 1939 a 1958) las monjas de Belorado no reconocen la autoridad del obispo de Roma, sino eventualmente la del Palmar de Troya. En pura lógica, no debería de conmoverlas (o no a todas) la excomunión, a la cual el difunto papa Francisco no parecía muy inclinado. De todos modos, en la tesitura actual, no sería muy prudente ponerse a mal con estas féminas inquietas. A ver si resulta que las monjitas, en el supuesto no deseado de que el hasta penúltimo Papa sea declarado hereje por algún sucesor, ellas son declaradas profetisas, además de vírgenes y mártires. Parece que, de momento, no es el caso...
Es viernes de este mayo, que aunque ciertamente viene florido, no está hermoso dadas las frías aguas que caen. Son las siete de la tarde y en la Casa de la Cultura, hay eso, nunca mejor dicho, cultura, traída de la mano de los alumnos de la Escuela Municipal de Música de Ciudad Rodrigo. Son casi todos jovencísimos, y otro, Ángel María Domínguez, no tanto. Entre todos, de forma individual y conjunta, hicieron con sus violonchelos, que pasáramos una tarde de comienzo de un fin de semana alegre, anunciando ya con ello lo que iba a ser.
Al día siguiente, el sábado, en el teatro, es el día oficial de la conmemoración del 125 aniversario del Teatro Nuevo Fernando Arrabal. Todo lo que sucedió en el escenario de la mano de Cardoso, que con audacia y maestría se encarnó él mismo en teatro, tuvo su porqué histórico y su cómo, bien traído a escena. Desfiló por el escenario la historia de éste, y los personajes clave de sus avatares, tanto históricos como actuales, así como también los que nos hacen soñar en el escenario, y los que hacen posible que esto suceda. Y todos estuvieron la altura que merecía el día, su historia y la noche. Enhorabuena a todos pues, que hicieron que la celebración pase a ser histórica, a pesar de la ausencia por los impedimentos de la edad del gran Fernando Arrabal, el cuál de la mano de Medina, que con su cuadro, lo hace estar presente ya para siempre.
Ya es domingo por la tarde, ese tiempo tan poco querido por lo que acarrea de sensación de final de fiesta, y en el que mira por dónde, había un partido de fútbol sala tan importante, que hacía olvidar la melancolía de las tardes domingueras. Me refiero a que jugaba el III columnas Alevín A, en el que juega mi nieto Sacha. Partido decisivo, ya que si ganaban, se proclamaban campeones de la liga de su categoría, como así fue con un contundente 8-1.
Que al finalizar el partido mi nieto, sin pensárselo, viniera corriendo y saltara la valla para abrazarme, y llorara abrazado a mí, para descargar en mis brazos su tensión y emoción, es algo que siempre estará conmigo y que yo ya nunca olvidaré. Después me enteré que el otro partido decretado como importante, pero mucho menos para mí y para todos los padres y familiares, que el que ya habíamos vivido, lo había ganado el Barça.
Después, ya la tarde avanzaba hacia la noche con viento y frío, abriendo así la ventana a un posible lunes poco agradable. En esto, la orquesta Barahona Big Band ilumina la noche y no lo hace de cualquier manera, sino mezclándonos los momentos que el cine, aliado con la música, hizo que muchos años después de haber conocido y oído estas canciones, nos hicieran revivir los sueños que con ellas vivimos, y que estando dormidos pero no olvidados con nosotros, la música del teatro los resucitó.
Por tanto en Ciudad Rodrigo con los actos de estos días hemos vivido un fin de semana que sin duda podemos declarar de triplete gozoso.
Qué hermoso y enigmático título el de Juan Ramón Jiménez, publicado en 1949 en Buenos Aires. Y también qué simbólico, qué profundidad de significados tiene. ‘Animal de fondo’.
En la existencia de cada uno de todos nosotros, en el vivir de cada cual, hay, en un territorio que se nos escapa, unos animales de fondo que, sin que lo sepamos ni lo advirtamos siquiera, nos acompañan, están ahí, como protegiéndonos.
Cada cual sabe cuáles son sus animales de fondo. Quiénes son esos seres de la protección, esos seres que nos acompañan, que nos cuidan, que nos dan sentido, que nos tienden la mano, que nos orientan, que nos enseñan los caminos y los tránsitos.
Esos animales de fondo que sustentan y dan sentido a lo que somos, que nos echan no una sino muchas manos en nuestras zozobras e inseguridades, que nos empujan y nos prestan el ánimo necesario en nuestros desalientos.
Cada uno sabe quiénes son sus animales de fondo. No podríamos establecer una enumeración. Si acaso, si nos animáramos a hacerla, sería la nuestra. Cada uno tendría la suya.
Leopoldo María Panero alude de otro modo a ese animal de fondo, cuando se atreve a titular uno de sus libros como: ‘Guarida de animal que no existe’.
Sí existe. Sí existen tales animales de fondo. Tienen otro modo de existencia. Pero, ay, en la prosa de la vida, qué desapercibidos nos pasan.
Son como ángeles. Tales animales de fondo son verdaderos ángeles. Entendiendo ‘ángel’ como esa fuerza del espíritu que se manifiesta de muy distintos modos. Porque siempre hay un territorio de la manifestación del ángel.
Walter Benjamin decía: “El ángel, sin embargo, semeja a todo aquello de lo que me he tenido que separar; a las personas y sobre todo a las cosas.”
Todo está atravesado por el ángel, como vector de la vida del espíritu. Una vida marcada por la gracia, por la generosidad, por la entrega, por la ofrenda, por la fraternidad, por el apoyo mutuo, por ese aliento para obrar siempre en pro del bien común… Que no es poco. Que es lo esencial.
Animales de fondo. Los padres, los seres queridos, los escritores y pensadores que nos iluminaron, los artistas cuyas obras nos hicieron temblar, las gentes humildes que se acercaron hasta nosotros como manifestación de lo decisivo que es el ser humano cuando ejerce de tal, los libros leídos, los encuentros afortunados, las experiencias decisivas… Cuántos animales de fondo que configuran –en cada uno a su manera– ese caudal anímico como el mejor patrimonio que podemos albergar.
Sin tales seres, sin tales experiencias, sin tales iluminaciones y manifestaciones, sin tales valores, sin la fraternidad, el apoyo mutuo, la búsqueda del bien común, la belleza humanizada, la defensa de los eslabones débiles, de las gentes humildes, la reconfiguración de un nuevo humanismo…, qué poco sentido tendría la vida y qué estéril sería.
“Todos los nombres que yo puse / al universo que por ti me recreaba yo, / se me están convirtiendo en uno y en un dios. // El dios que es siempre al fin. / el dios creado y recreado y recreado / por gracia y sin esfuerzo./ El Dios. El nombre conseguido de los nombres.” (JRJ)
‘Animal de fondo’…
Llueve y llueve y no deja de llover, tanta agua es acompañada por un frío impropio de las fechas. Y mientras esto sucede aquí, en la plaza del Pedro del Vaticano con sol, una mujer con un perrito vestido de cardenal, espera a saber si hay o no Papa. Mientras yo pienso si el Papa servirá para hacer el milagro de normalizar el tiempo, es decir si luchará por un mundo más limpio.
Llueve y llueve sin parar aquí, y allí el sol no hace mella sobre unas monjitas que con su iluminada cara esperan al nuevo Papa. Yo también espero, mientras deseo que sea alguien que se ocupe de las personas para que nada las obligue a salir de sus países, que no sean explotadas, asesinadas o devueltas a sus lugares de origen.
Llueve y llueve sin parar y las gaviotas en el tejado de la basílica, están posadas junto a la famosa chimenea de la que debe salir el anuncio de que hay nuevo Papa. Mientras, en una tienda cercana, el dueño nos muestra por televisión con qué telas se confeccionan las vestimentas del Papa. Yo pienso en los que mueren desnudos por haber nacido en tierras con riquezas, las cuales son codiciadas por los poderosos de turno, y que será capaz de cambiar de todo esto el Papa.
Y aquí estaba, pensando y al tiempo escribiendo, cuando siento un jolgorio en la televisión de la gente, que desde la plaza de Vaticano, celebra que hay un nuevo Papa, comportándose como forofos de un equipo de fútbol sin saber todavía quién era el elegido. La fumata blanca nos trae un montón de caras alegres, otras iluminadas de gozo y llantos de júbilo. ¿Qué será lo que les haga sentirse y comportarse así?
Mientras, aquí llueve y llueve y yo no puedo menos que preguntarme, sin cara de gozo, quién será y para qué le servirá al mundo su llegada, al tiempo que veo hombres en pateras, niños luchando por comida en Palestina y no sé cuántas más tragedias actuales sin resolver desde hace una eternidad, a las que por lo visto podremos volver a ver arregladas y felices. Eso sí, ya de muertos.
Todo este artículo fue escrito mientras la espera, ahora conocido ya quién es el nuevo Papa, me tranquiliza algo porque su elección creo que es un acierto humano que nos puede venir divinamente, dado que viene de trabajar por los desheredados y por la paz. Otra cosa es lo que pueda conseguir, dada la persistencia del bicho humano a no aprender.
UN DÍA MEMORABLE, por José Luis Sánchez-Tosal Pérez
En estos días pasados el único día que nos dio tregua la lluvia decidí como suele decirse echarme al monte, y busqué el lugar que me parecía más oportuno para hacerlo, la alta Extremadura, concretamente San Martín de Trevejo.
Efectivamente, fue bajar el puerto, y atrás, mejor arriba, había dejado el invierno. Por sus tierras habitaba la primavera, llena de un caluroso sol que iluminaba este precioso pueblo, que para mi tiene siempre un sitio en mi memoria. Pues fue en él, cuando tenía 8 años, donde mis padres me buscaron refugio, en su colegio, entonces del obispado de Ciudad Rodrigo, del drama que se vivía en casa. Los médicos en Salamanca, Madrid y Barcelona habían sentenciado a mi madre, que según todos ellos padecía un cáncer terminal. Y sí, acertaron, se murió, pero eso sí, cuarenta años después.
Siempre que bajo al lugar, revivo aquellos tristes y desolados días, que aunque no me faltara la atención de los frailes, en absoluto se asemejaba al amor de mis padres aunque siempre los recuerdo agradecido. Vuelvo de mi paseo a San Martín con sus campos de olivos, los paredones de sus huertos, los caminos llenos de olores, el fondo montañoso con sus enormes mazas graníticas que parecen querer venirse abajo y pasar todos sus arroyos que bajan con una fuerza con la que provocan un ruido musical casi continuo, rompiendo con este un silencio envuelto en toda clase de olores silvestres.
Salí del olivar, descalzo, rodeando las cristalinas y rápidas aguas de sus arroyos, lo que dejó mis pies y mi persona con sensación de relax, el que no es fácil tener en estos tiempos tan convulsos y confusos. Comí en La Ermita, al lado del convento, con dos fondos. De una parte, el murallón que separa nuestros pueblos salmantinos de Extremadura, con el siempre bello y altivo Jálama presidiéndolo. De otra un casi mar de olivos, que se extiende hasta Portugal. La bella silueta del pueblo y el equilibrado edificio del que fue mi refugio, el convento, cuando los que deberían ser los días azules de la infancia que dijo Machado, para mi estaban quebrados. Y de los que hoy tengo un recuerdo agridulce, bueno por cómo fui tratado, y malo por lo que me tuvo allí.
Luego paseo por el pueblo, que si siempre está bello, este día lo encontré más que nunca. No había casas sin flores, ni calle, dado lo que había llovido, por donde no se oyera el correr alegre del agua. Paseando vi familias relajadas visitándolo, y toda clase de flores y plantas, de las que recuerdo unas blanquísimas calas anunciando la primavera, un brillante acebo rojo, unas margaritas amarillas que parecían rayos de sol. La camelia llena de un esplendor contagioso, las begonias, la fucsia y las blancas acerolas. Todo entre casas altivas que contenían huertos y jardines donde reinaban los limoneros y naranjos compitiendo entre sí por estar más llamativos.
Luego el retorno, la vuelta a casa, eso sí con un día que queda en mi persona como memorable, y que nada me lo puede ya robar. Ni el que ese mismo día nada más subir el puerto ya todo era gris, y con cinco grados menos de temperatura, lo cual me alejaba del día vivido, y era como si presintiera que alguien me decía la oído "esto ya se terminó, acaba de despertar del sueño".
Ahora, de repente, ya estoy en el mundo con sus Trump, Putin y demás imitadores, y con el frío que todo ello conlleva. Pasé ese día, estuve lejos y fuera de él, envuelto en olores primaverales que me daban vibraciones alegres y esperanzadas.
Justo el tiempo para una “birra” y ver a estos, dijo del tirón. Por la Rúa los tambores preceden al reo cuya carga emocional tropieza ante tanto asombro. Desde el balcón chirrían las palabras junto a un ruido ensordecedor que hace perder la fe. Al compás marcha lentamente la comitiva hacia el firmamento y el bullicio de los bares vuelve a la normalidad como si no hubiese pasado nada.
Al cabo de unos meses de entrar en funciones, la Administración del Pato Trompeta sigue sorprendiendo con sus inesperadas propuestas y peregrinos métodos represivos al resto del mundo y a no pocos ciudadanos de los EE. UU., que no saben a qué carta quedarse. El citado personaje da claras señales de que, aparte de amasar millones a espuertas y amenazar o bendecir (tampoco se sabe qué es preferible) a sus adversarios o a sus aliados, está rodeado de gente no muy sobrada de luces y conocimientos. Su estrategia consiste en no admitir en ningún caso su error ni pedir disculpas a nadie, principio básico del integrismo universal, sobradamente conocido en España, donde “la Derecha” lo tiene por bandera desde tiempo inmemorial. Hay una expresión castiza que, figuradamente, retrata ese comportamiento: Sostenella y no enmedalla. Con ligera variante (defendella y…) se atestigua en Las mocedades del Cid, del dramaturgo Guillén de Castro (c. 1618), así que debe de ser anterior, y se refiere al orgullo y terquedad de quien se cree mejor que nadie (más noble, más fuerte, más guapo e incluso más inteligente), pretendiendo tener razón a toda costa. Llegado el caso de que esto resulte imposible, los trumpistas o pompistas acomodan el discurso (o relato, dicen ahora) de tal manera que la opinión del adversario abunda en lo que ellos han dicho o han querido decir.
Aquellos y otros mandamases encargados de misiones delicadas en la diplomacia reciben la consigna de usar y tirar los teléfonos móviles, para no dejar rastros de su impericia. Pero hace unas semanas (c. 24/03/2025), los activistas hutíes (musulmanes chiitas) del Yemen podrían haberse enterado de los planes elaborados por Altos Mandos de la Seguridad de dicho país para bombardearlos. Hubiera bastado con que se hubiera ido de la lengua el redactor jefe del periódico The Atlantic, a quien por inadvertencia habían invitado a asistir al intercambio de mensajes entre aquellos sutiles estrategas. No le falta nada para ser una perfecta ilustración del secreto a voces, una invención española, registrada en numerosos pueblos y compartida con la planetaria “aldea global” (¡Qué bonita metáfora de la monótona realidad comercial!). En la mitología popular hispánica cargan con el mochuelo de tontos el o los protagonistas del especificado y localizado Secreto de Anchuelo. Según las diversas variantes del mito, pudo ser un individuo así llamado, o una pareja, o incluso un colectivo. En todo caso está relacionado con Anchuelo, municipio de la Comunidad de Madrid, que está en la jurisdicción de la insigne y trompista presidenta de la misma, aunque no hay constancia de que ella se haya reclamado de este linaje. El secreto de Anchuelo se registra en los refraneros del s. xvi sin glosa, y después con ella. Al comienzo del siglo siguiente, Covarrubias (1611) localiza allí un secreto a voces, consistente en “ciertas cosas” compartidas entre un zagal y una zagala, subidos en sendos cerros ubicados a uno y otro lado del lugar (Iglesias, Diccionario, 2024: 75). La discreción es comparable con la de las actuales redes sociales.
En la época gloriosa de La Codorniz (1951-1978), Miguel Gila Cuesta (1919-2001), madrileño de la entonces periferia urbana, o sea, el gran Gila a secas, también sorprendió a propios y extraños con sus telefonazos al Enemigo, invisible, en su monólogo dialogístico más conocido: ¿Es el enemigo? Que se ponga… Ustedes podrían parar la guerra un momento… A diferencia del esperpéntico personaje americano, el humorista sabía por experiencia lo que significaba la guerra, a la que en 1936, siendo sindicalista (Juventudes Socialistas Unificadas) se incorporó como voluntario para defender la República de España en el frente de Madrid (en el Quinto Regimiento de Milicias Populares). Así conoció la prisión, el fusilamiento (sufrido y no consumado), los campos de concentración y otros daños colaterales, entre ellos un tardío y fructuoso exilio hispanoamericano (1968), por razones personales y políticas. Dicho monólogo resume bien el absurdo de la guerra en sí, de la cual sacan provecho algunos (ricos y poderosos) conocidos, en detrimento de la inmensa mayoría anónima. El gran Búfalo americano prometió parar la guerra (tanto la de Ucrania, como la de Gaza), porque “moría mucha gente”, y el resultado a la vista está. Defiende a los agresores y ayuda a los agredidos lo justo, para que aquellos prosigan su labor de conquista y de exterminio. Él mismo, probablemente, es el primero en saber que lo que dice son fanfarronadas y mentiras, pero ni esto es seguro del todo, porque también cabe la posibilidad de que olvide un día lo que afirmaba la víspera, así que su credibilidad corre pareja con la de las coplas de la Zarabanda, en la modalidad rebollana del cancionero español: Son genti comu las copras de la Zarabanda, lo que idin a la nochi no apaeci a la mañana (1971, Robleda, Sal., IO 2024: 666).
Posteriormente, alguien le soplaría al Pato Trompeta la conveniencia de apartar del cargo de asesor de seguridad a un casi homónimo del ratón Mickey. El citado gran Pato, haciendo su para él innata generosidad y sagacidad, le ha ofrecido ungüento de México o bala de plata, nombrándole embajador de los EE UUU ante las Naciones Unidas (“¡Ahí queda eso, dijo subiéndose los pantalones Valdivielso!”).
Conocidas las últimas disposiciones europeas sobre la extracción de minerales en las llamadas "tierras raras", claves en estos momentos para Europa, lo primero que detectamos es la agilización de trámites para hacer más fácil su apertura, lo cual tiene su peligro, dado los riesgos que se corren en cuanto a impacto ambiental y el uso y protección de los recursos hídricos. A su vez, también, me llamó y mucho la atención, que toda esta aceleración sea justificada por lo necesario que son esos minerales (litio, cobalto, níquel, silicio, wolframio, grafito y cobre) en estos momentos, digámoslo claro, prebélicos para Europa. Y que siendo este el motivo principal sea puesta su explotación en manos de empresas mineras de capital no europeo, si no canadienses, australianas y estadounidenses, con lo cual éstas serán las dueñas de los minerales obtenidos. Empresas que juegan en bolsa, y por tanto son de capital especulativo, al que le coincidirá o no sus intereses económicos con los políticos de Europa. Por lo tanto, lo que me parece que se está haciendo con estas prisas estratégicas, es hacer un posible desatino,y que vistas así las cosas, hasta el último ciudadano de a pie se da cuenta. Eso sí, todos menos los legisladores europeos. Lo malo por tanto es que no está claro entonces por qué tienen prisa... ¿Será que los únicos que no ven este riesgo para Europa son los políticos que lo han legislado? ¿O será que el abono natural de los políticos es el estiércol y actúan ya como si fuéramos ya un estado "trumpiano"? Y por eso, nos dicen que lo hacen para en Europa no caer en manos de tales regímenes dictatoriales, y es por ello que actúan con esas prisas. Lo malo es que detrás de esta premura, lo que está en juego es la supervivencia de nuestra tierra, del Rebollar y la alta Extremadura. Y a esto se le planta cara o no quedará en ella nada del espacio natural, y la posibilidad de desarrollar en sus pueblos la vida de la forma que venían haciéndolo hasta hoy.
Esperemos que los juzgados sí tengan la calma necesaria para que se dilucide, una vez sabidos los daños, si se pueden o no, dar los permisos nunca mejor dicho, de explotación de nuestras tierras , hasta hoy declaradas espacios protegidos naturales y ahora "raras".
Hay un sueño en un mundo mejor que la literatura recoge. Es el sueño de la edad de oro que ya aparece en el poeta griego Hesíodo y en otros autores clásicos. Es el sueño que renueva Don Quijote en su discurso sobre la edad de oro a los cabreros (esos manriqueños humildes pastores de ganados) en un confín de Sierra Morena. Un sueño que aparece también en ‘Las uvas de la ira’ (esa novela tan hermosa y decisiva), de John Steinbeck (premio Nobel de literatura).
Y asimismo se encuentra en esa intervención, en esa arenga, ebria y lúcida de Enjolras, que aparece en esa novela, no menos hermosa y decisiva, de ‘Los miserables’ (1862), del francés Víctor Hugo, por la que mostrara tanta admiración el narrador peruano Mario Vargas Llosa, fallecido hace escasas semanas.
Para este sueño de mayo, esas palabras del personaje de Enjolras, que renueva, de otro modo, con unos conceptos, acordes con su época, el discurso de Don Quijote sobre la edad de oro.
Válgannos, para este sueño de mayo, las palabras de Enjolras, con su ebriedad y utopía, no muy distinta de la de Don Quijote ante aquellos pobres pastores de ganados.
“–Ciudadanos [exclama el personaje de Víctor Hugo]: ¿Os imagináis el porvenir? Las calles de las ciudades inundadas de luz, ramas verdes en los umbrales, las naciones hermanas, los hombres justos, los ancianos bendiciendo a los niños, lo pasado amando a lo presente, los pensadores en completa libertad, los creyentes iguales entre sí; por religión, el Cielo, por sacerdote a Dios; la conciencia humana convertida en altar; extinguido el odio; la fraternidad del taller y de la escuela; por penalidad y por recompensa, la notoriedad; el trabajo, el derecho, la paz para todos; no más sangre vertida, no más guerras; ¡las madres dichosas! El primer paso es sojuzgar la materia; el segundo, realizar el ideal. Reflexionad en lo que ha hecho ya el progreso. En otro tiempo, las primeras razas humanas veían con terror pasar ante sus ojos la hidra que soplaba sobre las aguas, el dragón que vomitaba fuego, el grifo, monstruo del aire, que volaba con las alas de un águila y las garras de un tigre; espantosas fieras, colocadas por encima del hombre. Sin embargo, el hombre ha tendido sus redes sagradas de la inteligencia, y ha acabado por coger en ellas a los monstruos. Hemos domado la hidra, y le hemos dado el nombre de vapor; hemos domado el dragón llamándole locomotora; estamos a punto de domar el grifo, pues ya ha caído en nuestras manos, y hemos cambiado su nombre por el de globo. El día en que esta obra de Prometeo se concluya, unciendo el hombre definitivamente al carro de su voluntad la triple quimera antigua, la hidra, el dragón y el grifo, ese día será dueño del agua, del fuego y del aire, y vendrá a ser para el resto de la creación animada lo que para él eran en otro tiempo los dioses mitológicos. ¡Valor y adelante! ¿Adónde vamos, ciudadanos? A la ciencia convertida en gobierno; a la fuerza de las cosas erigida en única fuerza pública; y a la ley natural con su sanción y su penalidad en sí misma, y promulgada por la evidencia; a una alborada de verdad que corresponda al nacer del día. Caminamos a la unión de los pueblos; caminamos a la unidad del hombre.”
Sueño
del hombre bueno siempre. Sueño de mayo.
Estaba en la tienda de mi nuera, cuando la mañana del lunes se fue la luz. Lo primero que hicimos con toda naturalidad fue salir a la calle a ver si a los demás vecinos también se le había ido. No hizo falta preguntar, estaban todos en la calle. Me dirijo a la Plaza, y lo mismo, todos mirando hacia la obra de la Rúa del Sol, y diciendo al unísono " Estos ya nos la han preparado". Más tarde, alguien dice que es un corte general en toda España, y en Europa también. Luego otro afirma "Que esta noche los aviones rusos habían cruzado el espacio aéreo europeo, y sin permiso nos habrían sobrevolado". En este momento, las colas en los supermercados ya eran enormes. Que suceda algo así no es muy normal, que la gente lo relacione con un gesto bélico, en principio, pues como que tampoco. Pero que así ha sido, es ya un hecho. Que en medio de ese temor el país reaccionara de forma pacífica y normal en general, y que todo haya trascendido con el menor número de incidentes, y con cosas positivas a resaltar, es algo que nos debe hacer sentir bien a todos.
Que después de este apagón salga el presidente del gobierno a asegurar que no se trata de ningún ataque cibernético si no de un fallo del sistema, pues como que tranquiliza bastante, a pesar del que motivo técnico ni lo entendamos ni nos quede claro el porqué ni el cómo.
Y ahora, vivida y contada ya la historia del apagón, lo que sí tenemos claro, es que a todos y cada uno, en un principio lo primero que se nos pasó por la cabeza, es que podíamos estar en el comienzo de esa guerra mundial que sentimos nos están fraguando los insaciables y delirantes poderosos, y de la que nadie, si sucede, saldremos vivos o indemnes.
Y la verdad es que motivos no van faltando para que todos pudiéramos pensar que algo tan inhumano y cruel es factible en estos momentos, que es donde está lo más grave de lo sucedido este lunes 28 de abril de 2025, y lo que nos sitúa de lleno con más claridad, en medio de esta temible situación en la que nos tienen los Trump, Putin, Netanyahu, Jinping, Kim Jong-un... y que parece, dado su comportamiento, que si los fuegos artificiales suceden, no irían con ellos, como si tanto poder llevara aparejado además el de la inmortalidad. Lo malo, es que esto puede ser así, pues ellos disponen de refugios, mientras a los demás estamos al aire libre, y expuestos a que nos lleven a todos por delante.
¡Menuda tropa de inmortales!
UN HECHO PARA PRONOSTICAR, por José Luis Sánchez-Tosal Pérez - Ateneo Virtual Mirobrigense – Ciudad Rodrigo UN HECHO PARA PR...
