Ateneo Virtual Mirobrigense es un blog de opinión ubicado en Ciudad Rodrigo, en el que se expresan las inquietudes, ideas y pensamientos de los articulistas sobre temas diversos, actualidad, cultura, sociedad, con especial atención a Ciudad Rodrigo y su Tierra, y La Raya con Portugal. Opinión variada
Llueve, y hay monotonía, no sólo tras los cristales, sino también en la pantalla que a todos nos han introducido en nuestra caverna. En ellas, estos días, nos han repetido una y otra vez, que venían danas una tras otra, que anulaban procesiones, al tiempo que nos enseñan a llorosas cofrades, al tiempo los legionarios al sonar del trompetín se ponen tan rígidos como las gentes del museo de cera.
Salir o no salir, ha sido la duda existencial que provocó el frío y el agua este año, por fin alguien dice: sí, sí, ya de puestos a ello, pero poquito, sólo de la iglesia a la catedral y sin demoras que el tiempo no está para ellas.
Todo entreverado con el machaqueo de la televisión contando los muchos desplazamientos que salen, las muchas reservas que tienen los hosteleros, que nada las para, ni la carestía ni el frío. Somos un pueblo de gente fuerte que nos abalanzamos sobre estos días aunque todo ello sea con este tiempo un sin sentido apoyado en unas disculpas llamadas tradiciones.
Luego llega la inflexión, y otra vez lo mismo, pero en dirección contraria, es decir, nos narran el regreso, que si somos tantos en carretera, que si cuidado con tales tramos, ojo a la entrada que hay tampón. Así un año y otro también, eso sí, con un sólo cambio, unos con agua y otros con sol.
En medio de ello, este año que tocaba frío las florecillas del campo se resguardan del viento, que les ha roto la primavera invernal de los días anteriores. Un gato mira con tedio a todo y a todos desde el interior de su ventana, mientras el río pasa agrisado y sin brillos y con sonidos quejumbrosos. Las aves juegan en el aire toreando al viento, que a una joven le levanta su roja falda, y unos niños embutidos en sus anorak saltan pisando charcos.
Luego, ya enseguida, el domingo haciendo honor a su nombre hace la pascua, pues devuelve a todos a casa y al trabajo. Durante el viaje de regreso más de lo mismo, que si son tantos en la carretera, que si la nieve, que si se cierra la semana con un alto nivel de ocupación. Y es que el bucle no descansa año tras año.
Pues nada, hasta el año que viene que se repitirá, y también Ben-Hur.
En el primer momento del amanecer, subo las persianas de mi buhardilla. Los tejados del pueblo y de la iglesia están cubiertos por una película de nieve. Una delicadísima sábana blanca protege el pueblo. A finales de marzo, es el día posterior a esa hermosa y olvidada fiesta de la Anunciación o de la Encarnación, término este último que usaban nuestras madres.
Y fiesta que me lleva a recordar ese hermoso concepto del espacio intermedio, como ámbito de manifestación de lo revelado. Y que, popularmente, me lleva a recordar las tan humildes como bellísimas violetas, que –según nos indicara nuestra madre– conservan su virtud desde San José hasta la Encarnación, una virtud tan corta (flor de un día) pero tan luminosa a un tiempo.
Abro las persianas de la buhardilla. La nieve, como blanca mano suave, acaricia los tejados. Al fondo, ante las crestas de la cordillera, aparece el sol. Y se produce el milagro. Por primera vez, escuchamos, este año, el canto del cuco.
El cuco siempre se ha tenido como oráculo. “Si el cuco no viene / a mediados de abril, / o el cuco se ha muerto / o ya viene el fin.” Pero, sobre todo, es oráculo porque se le consulta. Los humanos le consultamos para averiguar el sino de lo que más nos importa.
Así, la moza casadera, que aún no ha encontrado novio, le pregunta con ansiedad y anhelo: “–Cuquiello, rabo de escoba, / dime cuántos días faltan / para el día de mi boda.” Y, según el número de veces que el cuco entone su “cu-cú”, tantos años le quedan para tal acontecimiento feliz.
También le consulta el pastor maduro, cansado ya de los duros días a la intemperie en el campo, sea verano o invierno, caigan chuzos o abrase el calor, y le pregunta: “–Cuquiello, rabo de arao, / dime cuántos años me quedan / pa andar con el ganao.” El cuco le da la respuesta con el número de veces que entone su canto, que el pastor cuenta ansioso.
Tenemos necesidad de los oráculos, de averiguar el porvenir y de que este sea favorable y pacífico, de que no haya violencias ni conflictos, guerras ni amenazas, porque la convivencia pacífica y tolerante es lo que favorece el progreso de los pueblos.
Al contemplar estas últimas nieves de marzo (dice el refrán sobre ellas: “–Teme más a una mala vecina, / que a una nevada Marcelina.”) y escuchar el canto del cuco, nosotros, en silencio, desde la ventana de nuestra buhardilla, abierta a la luz y a la mañana, también le preguntamos en silencio al cuco:
Si va a parar el exterminio de las gentes de Gaza, si van a cesar las guerras, si vamos a detener ese avance tan oscuro de barbarie que parece estarse enseñoreando del mundo, a lo largo y ancho de los continentes.
El cuco canta desde el bosque cercano de castaños y robles. La mañana, pese a tanta borrasca, impone su luz. Estamos necesitados de mucha resurrección, frente a tanta barbarie como nos amenaza a todos.
Entrar a la sala con una idea premeditada sobre lo que dan de sí las tallas artesanas en las cornamentas, y de inmediato encontrarte perdido todo es uno, al tiempo que totalmente prendido ante la finura y belleza de lo inesperado.
Jesús Lemus, con sus obras nos transporta con los materiales usados que son parte de nuestra tierra de Ciudad Rodrigo y por tanto sus símbolos al futuro del arte que con ellas crea. Todo él es pura vanguardia brotada de las raíces más primarias de nuestro campo, del que bebe y sale su vena artística, la que llena con materiales extraídos de este, tanto de sus encinas como de sus toros, y la cual se escapa de la forma tradicional artesana para crear su propio camino artístico, yéndose por él a una busca del adorno femenino en material tan duro. Lo que encuentra de forma precisa y preciosa, pues sus objetos extraídos de las astas de toro las convierte en bellas y llamativas joyas de mujer, a la vez que estas se encuentran representadas con mucho acierto desde los palos de encina.
Cada paso en la sala es un encuentro con un acierto que te sorprende y te agrada, al tiempo que te mete de lleno en un mundo cargado de vanguardia artística, todo para mayor gozo y resalte de la mujer adornada por sus artísticas piezas.
No es fácil hacer lo difícil con tanta facilidad, pero él lo ha conseguido, entiendo yo que aparte de por las enseñanzas de su padre y su preparación técnica y tesón, además sus amores por la tierra en la que se crió, por los elementos naturales y animales principales que en ella están, encina y toro, así como por el amor al mundo femenino, han tenido mucho que ver, al cual trata de engrandecer su belleza dotándolo del mayor realce posible de este a través de sus exclusivas y originales piezas que tanto me habían llamado la atención cuando se las había visto puestas en su mujer sin saber que eran obras de Jesús.
No hay duda, ha sido el ir saltando de amor en amor lo que ha hecho posible que broten de la esencia del corazón de nuestro campo, la encina y el toro, a la vanguardia artística.
Llega la primavera. Estamos entrando en sus dominios. La floración de los árboles es una de sus más bellas manifestaciones. Comienza a manifestarse la vida. El murmullo del agua de los arroyos y pequeños cauces nos deleita y riega los prados. Todo se despereza. Todo resurge. La vida se viste con los ropajes de la claridad. Recordemos, por ejemplo, su representación plástica por Sandro Botticelli.
Y, para entender el prodigio de esta estación naciente, dentro del tiempo cíclico, hemos de recurrir a la memoria, al paraíso de la niñez. Surgen los ramos de hoja perenne: los de laurel, ese árbol clásico, sereno y apolíneo, y el olivo, otro árbol no menos clásico y mediterráneo, que, con su verde plateado y la delgadez de sus hojas, adquiere una muy sobria elegancia.
Y surge, para que los ramos tengan toda su prestancia y su valor simbólico, el Domingo de Ramos. Las gentes que, con sus ramos, sacralizados por la bendición, salen a recibir al Dios Hombre, que habrá de padecer y morir, para luego resucitar. Es el paso del invierno a la primavera; del tiempo viejo al tiempo nuevo.
De ahí esos emblemas de renovación de la luz y del agua, que, estos días, aparecerán en los ritos litúrgicos. Porque todo tiene significaciones profundas. Todo es símbolo. Todo nos lleva a una melodía que, en nuestra cultura, ha recorrido desde la antigüedad la vía mediterránea, para llegar hasta nosotros.
Y, en el rito del Domingo de Ramos, ese temblor de los ramos, movidos por quienes los empuñan y elevan hacia la luz, nos ha conmovido siempre, ya desde la niñez. De ahí que se hayan convertido para nosotros en ramos de la memoria.
Como también nos han conmovido y nos siguen conmoviendo esas figuras de hombres, casi siempre, pero también de mujeres, que, en el mundo rural, vemos llegar hasta el pueblo desde el campo, con un haz de hierbas o de plantas en la mano. Porque siempre hemos visto en ese haz vegetal un atributo de esa conexión –que, ay, hemos perdido– del ser humano con la naturaleza y con el cosmos.
Son esas figuras –ese hombre con el haz de hierbas en la mano, llevado hacia abajo– tipos que podrían transitar por las páginas de Azorín. Son emblemas mediterráneos, solares, arquetipos de una civilización –la cristiana, la clásica, así como de la síntesis que ha elaborado Europa de ellas– que ha puesto su acento en el humanismo, en la necesidad de humanizar y de humanizarnos, así como también en la sacralidad del ser humano.
Y, también, en estos días, esos ramos de hojas perennes, ya sean de laurel o ya de olivo, que hacemos vibrar, cogidos con nuestras manos empuñadas, son un símbolo de luz, de permanencia, de esa vinculación de lo sagrado con lo profano, de lo humano con lo divino.
Aspectos todos ellos que ha ido subrayando nuestra civilización y nuestra cultura a lo largo de los siglos, a lo largo de la historia.
De
ahí que, en estos días, si perdemos tal perspectiva y nos
entregamos a ese caos turístico que nos sumerge en la vulgaridad y
en la trivialidad, no estemos estando a la altura de esos valores de
civilización que nos corresponden, y no estemos entendiendo nada.
Un aire agradable acariciaba mi rostro de forma tenue, mientras yo me recreaba con el entorno, que estaba rompiendo en primavera. Por el camino los olores ya eran anuncio del fin del invierno en el paseo por la alta Extremadura. El pinar acunado por los aires soltaba su efluvios y al camino le llegaban los olores del sauco y la alegría de las caléndulas.
Al fin llegué por la empinada cuesta a la ermita de Santo Tomé, allí me sentí en un mundo rural hoy ya inexistente, prueba de ello, es que esta ya sólo es una ruina. Ella, que seguro fue refugio de aquellas duras vidas que posiblemente sólo tenían esperanza en otra vida mejor, ahora es un lugar abandonado sin vida ninguna.
Desandando el camino y a medida que me acerco al riachuelo que con sus cascaditas formadas por hilos de plata que quedan envueltos en música adornada por los brillos de la cascada. Después, Robledillo de Gata, pueblo de calles estrechas con casas de piedra, madera y adobe, custodiadas por naranjos y limoneros. En algunas puertas viejos sentados agarrados a sus cayadas con la vista vuelta hacia el pasado vivido.
Luego, al retornar, el Puerto de Perales, que me sube a Salamanca donde ya hay más frío, pero al que ya le brota el brezo que perfuma el fresco aire.
Después, en casa, andaba recordando el inmediato paseo cuando oigo una tormenta que no presagia nada bueno ni para la primavera ni para los demás. Así es, puesto que al mismo tiempo alguien cuenta por la radio las amenazas e insultos de M.Á.R. a un periódico no doblegado. Y es que ni en un día primaveral como este nos vemos libres de felonías.
Como unas doscientas cincuenta personas asistieron a la primera muestra de monólogos teatrales. Su duración de como una hora y media a nadie se le hizo larga, y con eso, creo ya estar diciéndoselo todo a ustedes.
Todos y cada uno de los que hicieron su propia representación en escena, y nunca mejor dicho lo de propia, puesto que ellos mismos fueron los electores de su monólogo, los que fueron de todos y cada uno un acierto. También su vestuario, todos muy propios para los que representaban. Y luego, ellos y ellas, los actores y actrices creciéndose en escena y haciéndose grandes como los textos que proclamaban.
Una vez más el teatro nos salva de muchas cosas, y precisamente en este rato del morir la tarde dominguera que siempre es tan amenazadoramente nostálgico.
Enhorabuena a todos pues, y ya de puestos, y visto de manos de Cardoso el clamor por la bibliocaseta, no estaría mal que el ayuntamiento por fin hiciera el esfuerzo de rehabilitarla, pues ya empieza a no ser entendible por qué continúa cerrada, y tengamos que preguntarnos como él “quién es el loco”, el que la daña o los que le ayudamos en su acción manteniéndola en desuso.
Ahora para cerrar estas líneas decir que esta forma de acercarnos al teatro con esta primera muestra de monólogos teatrales es más que todo un acierto, por parte de quien lo haya tenido, y que el mantenimiento del taller de teatro de la mano de nuestro ayuntamiento es una de sus más acertadas y mejores acciones, pues con ella están haciendo, entre otras cosas, bueno el dicho de Eugenè Ionesco que decía: “que si es necesario que el arte o el teatro sirvan para algo, yo diría que deben de servir para enseñar a la gente que hay actividades que no sirven para nada y que es indispensable que existan”.
Terminar diciendo que la muestra de monólogos teatrales para ser la primera ha sido todo un éxito y por tanto deseamos no sea la última.
Heredero de las teorías de Sigmund Freud, de los ‘Cantos de Maldoror’ de Lautreamont, así como del clima vanguardista de las primeras décadas del siglo pasado y de otras influencias e inspiraciones, el surrealismo es uno de los grandes movimientos de vanguardia contemporáneos, que, a partir de prácticas literarias y artísticas, pero también con incidencia social, cambió y renovó la sensibilidad estética de nuestro tiempo.
Hizo suyo el lema de Marx de cambiar el mundo, pero también el de Rimbaud de cambiar la vida. Y, a través de una poderosa utilización de la imaginación, de prácticas como la llamada “escritura automática”, del uso de imágenes desconcertantes e ilógicas y, en definitiva, de todos aquellos recursos que pudieran desvelar el subconsciente humano, fue capaz de alumbrar un nuevo tipo de belleza que ignorábamos.
El francés André Breton está considerado como el padre y principal animador del surrealismo. Su primer ‘Manifiesto Surrealista’ fue publicado en 1924, hace ahora un siglo. Y, en tal manifiesto, entre otras muchas cosas que plantea, nos indica cómo el surrealismo “se basa en la creencia de una realidad superior de ciertas formas de asociación desdeñadas hasta la aparición del mismo, y en el libre ejercicio del pensamiento.”
Las primeras muestras de la llamada escritura automática aparecen en el libro ‘Los campos magnéticos’, un libro escrito, durante unas sesiones de automatismo, por el propio André Breton y por Philippe Supault, publicado unos años antes, en 1921.
El surrealismo influyó en la literatura, particularmente en la poesía; en el arte, sobre todo en la pintura; y también en el cine. Ahí están nombres, en el primer campo, como los de Louis Aragon o Paul Éluard, entre otros; de pintores como Max Ernst, Yves Tanguy, o René Magritte, entre otros muchos, así como los catalanes Joan Miró o Salvador Dalí (recordemos la poderosa imagen de sus relojes blandos); o, en el ámbito del cine, como el gran Luis Buñuel y sus hermosas y desconcertantes propuestas cinematográficas de ‘Un perro andaluz’ o ‘La edad de oro’.
En España, se incorporan a la práctica surrealista de la poesía distintos poetas de la generación del 27, con libros excepcionales; como ‘Poeta en Nueva York’, de Federico García Lorca; ‘La destrucción o el amor’, de Vicente Aleixandre; o, en fin y entre otros, ‘Sobre los ángeles’, de Rafael Alberti. Libros que renovaron nuestro panorama poético de una manera muy nueva.
Hoy –como les ocurriera a todos los movimientos de vanguardia de los primeros lustros del siglo XX–, el surrealismo, con todas las novedades estéticas y de otros tipos que trajera y aportara, está diluido, integrado y asimilado por la sociedad.
Sigue vivo. Parece que no existiera. Pero sus huellas continúan, de un modo u otro, en la literatura, en el arte, en el cine…, pero también, por ejemplo, en la publicidad. Ya no escandaliza, como lo hiciera entonces, porque lo hemos hecho nuestro y lo hemos incorporado hasta en nuestra cotidianidad; así, cuando una situación escapa a toda lógica, la calificamos, por ejemplo, como surrealista.
Su invitación a utilizar la imaginación, así como a transformar o cambiar el mundo y cambiar la vida, continúan teniendo toda su vigencia.
Vuelan los cuchillos como volaron hace más de dos mil años en el Senado romano. Entonces se los clavaron en todas las partes del cuerpo a Julio César, ahora van en todas las direcciones de unos a los otros. No viajan solos, van cargados de razones que los hacen merecedores del envío, pero son ya tantas razones del “y tu más” que empiezan a enterrarse las unas con las otras, o a desacreditar a los unos o a los otros, pues terminarán acabando con la capacidad de soportarles a todos y cada uno por parte de los ciudadanos, con lo cual se están haciendo un flaco favor.
Dicho esto, ya sabido por todos, hay que decir que sí que Julio César fue un dictador, pero que consiguió grandes victorias, fue capaz de mantener y aumentar el imperio. Ciertamente putero era muy putero, pero fíjense, ya entonces él se sentía mejor cuando defendía a lo que hoy consideraríamos la gente de izquierdas que cuando alguna vez tuvo que alinearse con los poderosos.
Después, tras los apuñalamientos vinieron los otros, entre ellos Bruto y demás compinchados en su asesinato, trajeron más dictadura y el comienzo de la descomposición del imperio.
Hoy ciertamente algo huele a podrido, aunque yo creo que es muy difícil, a pesar de Koldo y su entramado, alcanzar la cuota que ya han puesto los que rompieron los discos duros en una sede pagada con dinero ilegal, después de meternos en la guerra menos querida a base de mentiras sobre armas destructivas que nunca existieron, para estar ahora capitaneados por alguien que en los años más trágicos de la droga en Galicia se paseaba en el barco del capo de los capos, y todo teniendo de “compa” a la jefa de las residencias durante la pandemia en las que si entonces se hubiera seguido el protocolo se hubieran evitado más de 4.000 muertes (según la comisión de la verdad de las residencias de Madrid) que quedan en el debe de la verdulera de la fruta.
En fin, que estamos donde estamos, empantanados en aguas fecales y con los idus de marzo tan vivos como hace dos mil años.
El señalado Día de la Mujer Trabajadora el Grupo Amanecer llevó a cabo la representación “Paco Jones y la ruta del bacalao”. Todo lo que vimos a los que tuvimos el acierto de asistir nos fue satisfactorio, tanto las muy buenas maneras de interpretar las actrices, como los diálogos tan bien traídos por Emilia Rubio, como la mano del director Pablo Moreno que se hacía notar en la profesionalidad de todo lo que se veía en la escena.
El ver en ellas a esas mujeres, que los que ya tenemos años las conocimos tal cual en la vida de entonces, y reconocer todo lo que en escena pasaba como conocido, es quizá lo mejor que se le puede decir a la representación pues la clavaban tal cual.
Dicho todo esto, no puedo por menos al mismo tiempo de preguntarme por la intención de esta representación tan certera como fuera de época, pues en ella vemos a unas mujeres metidas en un entramado que las oprime, y en el que terminan acomodadas y reinando, pero dentro de ese molde de opresión, cosa nada buena y como impropia para ser representada el Día de la Mujer Trabajadora.
Quizá no sea como yo lo veo, o yo no alcance a verle otros matices o intenciones, lo cierto es que después de vista y de las risas provocadas me dejó pensativo y preguntándome: “¿Por qué, para qué y con qué fin, si es que lo tenía, ha sido representada aparte del de divertir?”.
Es bueno que, año tras año, se nos recuerde a todos y a todas que el 8 de marzo celebramos el día internacional de la mujer.
Y es bueno porque, en nuestra cultura y en nuestras sociedades, secularmente, la mujer es la parte preterida de la humanidad. El hombre, ha sido y, en buena parte, es el dominante y la mujer, la dominada; en todos los terrenos, desde el doméstico, hasta el social, pasando por el económico, el cultural, el literario, el artístico y, en definitiva, todos los ámbitos.
Es muy preocupante que, todavía, entre nosotros, casi la mitad de los hombres crean que se ha ido demasiado allá en la conquista de derechos por parte de las mujeres. Y todavía es más preocupante aún que, entre jóvenes y adolescentes, se reproduzcan actitudes machistas que no acaban de desaparecer.
Por muchas señales externas y muchos cambios que, afortunadamente, se hayan producido y se estén produciendo, en este ámbito de la igualdad de las mujeres con los hombres, todavía queda mucho itinerario por recorrer y la andadura es muy lenta, como puede percibirse en nuestra realidad, a poco que echemos un vistazo a nuestro alrededor.
Aún, desgraciadamente, hay muchas lacras en sociedades como la nuestra. Y muchos negacionismos. Y muchas muertes de mujeres a causa de la bien llamada violencia machista, que trata de ser negada y escondida por determinados gobernantes que parece que quisieran llevarnos hacia la oscuridad de las cavernas.
Pero, de entre las lacras que sufren las mujeres y que parece que tiene carta de naturaleza como una normalidad entre nosotros, está la prostitución.
Para nosotros, la prostitución es una de las mayores monstruosidades que están y continúan vivas en la humanidad. Como otra lo es también la guerra (ay, las terribles masacres y exterminios de las gentes palestinas, que se están cometiendo ante nuestros ojos y nosotros mirando hacia otra parte, como si no tuviera que ver nada con nosotros…).
Igual que, en el pasado, la esclavitud era una de las lacras y de las monstruosidades mantenidas por el ser humano y que ha durado hasta ayer mismo y que, desgraciadamente, no está, en la práctica erradicada del todo; la mayor y más generalizada lacra de nuestro presente, a lo largo y ancho de la tierra, es la de la prostitución de las mujeres (también hay víctimas masculinas de ello).
Y hemos de tener una actitud abolicionista ante la prostitución; completamente abolicionista. No puede haber resquicio alguno por el que pueda argumentarse de un modo positivo y tolerante ante la prostitución.
No. La prostitución no es un trabajo. Es un sometimiento, una degradación extrema de la dignidad de la mujer y, en general, de la dignidad de quien es víctima de ella.
Claro. No se soluciona tal problema –como tampoco el del machismo– por decreto ley. Exige una voluntad decidida de tipo abolicionista por parte de la sociedad entera: la ciudadanía, los gobernantes y todo tipo de organizaciones e instituciones que actúan en la sociedad.
La
prostitución es la esclavitud contemporánea. Supone una degradación
extrema de la mujer, del ser humano. Y, por ello, es bueno que, en
este día internacional de la mujer, la necesidad de su abolición
haya de ponerse sobre el tapete de nuestro presente.
No hacer nada, estar mirando pasar el día desde la ventana, acostado sobre paisajes de la infancia, en este día que hace invierno en soledad, acompañado de voces que salen de los libros, y hacen a esta menos sola y llevadera. La tele cerrada, el periódico separado, para no contaminarme del veneno, y con la mente puesta en recuerdos de la infancia y juventud que fueron luz de vértigos, y están hoy aún en mí presentes, y entre las calles y plazas de mi Ciudad Rodrigo.
Con un cielo pálido metido tras las grises nubes de algodón que al compás del ruido de la lluvia se agolpan con los días vividos para caer derramados en todos y cada uno de los lugares de mi ciudad. Yo los miro, a unos con cariño, a otros con reproche, y a los más con nostalgia por ser y estar en el centro neurálgico de cuando todo era posible.
Mi madre en el balcón esperándome, mis hermanos y yo todos subidos en la Vespa con mi padre camino del río. Y así, hasta hacer una radiografía biográfica de lo vivido en los días felices de la infancia azul, la que nos mantenía seguros y contentos. Después como casi todos en la lucha por los hijos, intentando salvar a estos de todo lo que uno pueda. Luego, ya ahora, tan cerca pero ya tan lejos de los días azules, teniendo en los brazos a Noa, la biznieta, la que me hace sentir ya viejo, y en medio de un mundo cada vez más incapaz de salvarse de sí mismo, y pensando: “y yo no estaré ya para ser venda que te cure las heridas que la vida te va a infligir”, mientras ella me mira con una sonrisa tan limpia, feliz y tranquila como sólo puede existir en un bebé.
Y así, en estas ando, en una tarde de este invierno tan tardío como raro, pues ha aparecido después de una primavera, y que nos lleva no sabemos si a otra o a un verano caliente y tempranero. Sin aun estar con miedo por lo belicoso del ambiente, o a un no pararse en ello y atraparnos en el monstruo que también hacemos los humanos: la guerra.
Ahora, aquí quieto al sol y sin que de momento nadie nos bombardee, y por tanto dando gracias sin saber a quién, miro el día y a Noa y pienso: “¿la dejará el mundo a ella atravesar todas las estaciones vitales hasta llegar a un día tal como hoy pensando cosas parecidas a las que yo ahora, o no llegará a recorrer todas las etapas vitales?”.
Qué ansias de vida para poder ver lo que el dios tiempo no permite.
¡BENDITA TRIFULCA!, por José Luis Sánchez-Tosal Pérez - Ateneo Virtual Mirobrigense – Ciudad Rodrigo ¡BENDITA TRIFULCA! , por...
